《幽浮》（二）（2/2）

如此言语在他脑中盘旋，他咬牙切齿想要对抗空气里挖苦他的声音——因而继续用左手手指写作。

哪怕他不再是一个作家。

此刻的优米诺只能产出情绪复制品。无机的控诉和失真的言语，让那随笔看起来像低级机器的随机化产物。

呜呼——他停止打字，试着念稿子，他看着文字，如鲠在喉。这是一篇文字垃圾，他实在念不下去。

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别写了。睡眠不足导致的心悸让他昏头，随即自动倒在被子里休息。

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可他还没睡着，又出现新情况。

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是敲门声。

黑暗中，一切像梦，心悸是真，敲门声也是真。

优米诺握紧被子，惊动的心脏仿佛是在冷砂纸上滚了一圈，被磨得血脂淋漓。

铁门开了一道光缝，学长提着冷光电灯来找同伴夜聊。

冰蓝色的光铺在摩西学长那凝雪般静谧的脸庞上，使得优米诺产生一种忘我的心动。

欢愉持续不到三秒，接踵而至是忘我的痛。他确乎自己在写作事业中献祭了什么：人的情感，爱的资格。他一度忘了那是什么。

“怎么了……”优米诺问道。

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摩西学长放下提灯，坐在房间角落的旧沙发上。

下城区旅店老板租给他们三间阁楼客房，金属屋顶倾斜下来的空间恰好能放两把旧沙发。

但是优米诺没有下床。只是动动腿，他就能感受胯下被剥削的异样感受。是的，耻辱感涌上他的脑，疯魔羞辱他，使他焦虑。

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如今他不再是个alpha，甚至不再算是男人。他不想在他人面前提起这种不适。

但只要他不说，谁又会知道？

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学长先问：“你未来有什么打算。”

他说：“我没有未来，您有不是不知道。”

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学长又问：“写作呢，打算写什么？”

他没有说话。

诚然，作家存在的意义就是写作——书写创作。他们是靠写作吃饭的，他们写灵魂来丰富自我。

但现在优米诺不再是作家。

听见学长的声音，他那脑子即刻宕机。内部脑神经僵硬，像是十二月的冰川，化不了。

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于是他茫然地望着那个男人，试图控诉，却说不出什么。

是谁家的强盗把优米诺先生的灵感搜刮得一干二净？没人能说出。

学长托腮摩挲，思考了片刻才起身来，上了优米诺的床。他贴着对方的身体，问冰冷孤独的老朋友：“需要我帮你找点灵感吗？”

声音好轻，如羽如铃。

阁楼周围，铁墙冷冷地亮。水蓝色的灯就在地板上，电子波纹闪动频频。

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